CASSIANO RICARDO - POETA DE SÃO JOSÉ DOS CAMPOS

São José dos Campos, 28 de Setembro de 2015.

   Há muito tempo, há muitos anos, desde a infância, tive contato com os poemas de Cassiano Ricardo (jornalista, poeta e ensaísta, nasceu em São José dos Campos, SP, em 26 de julho de 1895, e faleceu no Rio de Janeiro, RJ, em 14 de janeiro de 1974) porém, talvez nunca tenha mergulhado com profundidade em suas palavras e compreendido a densidade e magnitude pulsante em suas obras. Talvez esse seja o motivo de não ter ficado tão impressionado, encantado, extasiado, com a força de seus poemas, como me encontro neste momento. Num misto de paixão, devoção e desejo de mais e mais devorar seus textos. Há algo de muito vivo não só nas palavras, mas nas entre linhas. 

   Sinto a necessidade de compartilhar esse tesouro, como quem divide um brinquedo novo. Comungar de cada ação viva que está contida na palavra e brindar junto a dois, a três, com muitos. Vamos tomar sem pressa, aos poucos, sentindo todo aroma e sabor contido em cada poema.

Adrianno Rodrigues

Imagem: Mirror, de Tigran Tsitoghdzyan.

CASSIANO RICARDO

O fogo e as três cores

Não amo o eterno desassossego do mar.

Amo o campo, que é o meu mar quieto com as suas

ondas igualmente quietas.

(Não sei por que se fala em biologia oficial com intervenção

cirúrgica para as supra-renais a fim de tornar os homens

menos belicosos,

se há o campo)

Pois não é o campo que nos infiltra a paz no corpo

e ensina a doce esperança aos mais impacientes?

Vê esta árvore, que nos dá sombra e frutos

querendo abraçar-nos com as suas centenas de braços

verdes e amorosos.

Ouve o regato que murmura uma ode anacreôntica

e em cuja margem ninguém pensa em chorar mas só

em caçar borboletas.

Olha os bois tranqüilos que abdicaram de sua força

bravia,

para serem resignados e mansos.

Ouve o cantar do galo que é o jornal vivo da aurora

e dos pássaros — ia me esquecendo dos pássaros —

que só faltam vir pousar na palma de nossa mão.

Sente o húmus da terra revolvida de fresco

para as plantações

e respira este cheiro agreste de raízes,

o ama o campo.

O campo, onde se volta a ser simples.

O campo onde o que existe é uma camaradagem bíblica

do homem com os animais e com a paisagem.

E uma borboleta branca virá pousar em teu braço.

E beberás leite de democracia.

E ficarás lírico, capaz de todos os bons pensamentos.

Ah, o momento elementar em que me despojo de tudo

e só amo a água, o fogo e as três cores.

Rio-menino

  

Todo regato é água criança.

É rio que ainda se conserva menino. . .

Por isso que corre mato e não se cansa

de brincar com o seu próprio destino.

Todo regato é água criança.

E todo gato é onça pequena.

Todo lagarto é jacaré que não cresceu.

E todo periquito é papagaio que mudou pena

antes de ficar homem

porque achou mais bonito ficar periquito

e também não cresceu.

Assim é você,

meu regato canoro,

meu rio garoto

que nunca não pára

de correr pelo mundo

apostando corrida

com os outros regatos

pra ver quem consegue

chegar em primeiro lugar

ao encontro de todos

os meninos regatos

que correm da terra

pro mar!

Um ipê joga flores

à sua passagem.

Uma ave comprida

lhe diz: Boa viagem!

Saiam todos da frente

que eu quero passar!

Tomei as botas a um gigante

bandeirante

pra chegar em primeiro lugar.

Tudo pela alegria

de ser menino,

de não parar um só minuto

no seu destino

tudo pela alegria

de brincar,

de cantar,

de correr,

de ser madrugador como todas as aves,

de não ter nada em que pensar,

de não ter tempo pra pensar em coisas graves;

e de nunca parar através da corrida

de encontro a essa coisa horrorosa

que é o sentido profundo da vida!

Tudo pela alegria

de passar pela terra

desfeito em risadas de espuma

sem o gosto parado da imagem

tão próprio dos rios profundos

que pintam quadros e figuras

com a tinta de sol da paisagem

no remanso da tarde amarela

e que têm tempo pra repousar no caminho

e de fazer durante a viagem

as mais bonitas exposições de aquarela. . .

Ah! os rios enormes que não matam a sede

e nos quais os homens já jogaram o lixo

das suas mágoas misturadas com as águas.

Águas velhas, que vieram de longe. . .

e que se vão cansadas em caminho do mar.

Só se sabe que não estão paradas porque as folhas

que lhes caíram na soturna superfície

vão caminhando devagar, tão devagar

como se caminhassem simplesmente pra constar.

E você, meu regato canoro,

é a correnteza natural da hora presente.

Saiam todos da frente

que eu quero passar!

Tomei as botas a um gigante

bandeirante

pra chegar em primeiro lugar!

A flauta que me roubaram

Era em S. José dos Campos.

E quando caía a ponte

eu passava o Paraíba

numa vagarosa balsa

como se dançasse valsa.

O horizonte estava perto.

A manhã não era falsa

como a da cidade grande.

Tudo era um caminho aberto.

Era em S. José dos Campos

no tempo em que não havia

comunismo nem fascismo

pra nos tirarem o sono.

Só havia pirilampos

imitando o céu nos campos.

Tudo parecia certo.

O horizonte estava perto.

Havia erros nos votos

mas a soma estava certa.

Deus escrevia direito

por pequenas ruas tortas.

A mesa era sempre lauta.

Misto de sabiá e humano

o vizinho acordava

tranqüilo, tocando flauta.

Era em S. José dos Campos.

O horizonte estava perto.

Tudo parecia certo

admiravelmente certo.

A manhã de penacho vermelho

A terra era feita de sol;

cada índio trazia na fronte

enfeitada de pluma vermelha

uma larga coroa de sol.

À sombra de altivas palmeiras

caciques contavam seus feitos

tocando boré no rumor da pocema,

tomando cauim nas festanças da taba:

heróis de coroa e de tanga,

com flechas de sol na uiraçaba

andavam caçando onças brabas

e papagaios decorativos.

Um cheiro de moita orvalhada 

fazia pensar em goiaba e pitanga.

O mato, borrado de flores,

promovia uma enorme algazarra de cores.

A própria terra era a ilusão festiva

de que um dia de fogo bravo amanhecia

no vermelhão dos passáros selvagens

e dos tucanos matutinos.

Balbuciavam no chão ignorados destinos.

A lua crescente mostrava as duas pontas de prata

por trás de um morro taciturno.

Mas, de repente 

nunca se viu clarão mais belo;

foi quando de dentro do morro

a linda manhã de penacho

saltou no cocuruto da montanha

como uma onça mosqueada de fogo amarelo

que saltasse do chão sobre o vulto de um touro

selvagem com chifres de lua.

E o sangue do sol escorreu nos cocares vermelhos

dos índios...

                                                                                                                                                     
Boré – espécie de flauta indígena.
Pocema – grito indígena
Cauim – vinho qualquer; denominação genérica das bebidas fermentadas preparadas pelos indígenas com a mandioca, o milho e com diferentes frutas. 

SONETO DA AUSENTE

 É impossível que, na furtiva claridade que te visita 

sem estrela nem lua, 

não percebas o reflexo da lâmpada 

com que te procuro pelas ruas da noite.

 É impossível que, quando choras,

 não vejas que uma das tuas lágrimas é minha. 

É impossível que,

 com o teu corpo de água jovem não adivinhes toda a minha sede. 

É impossível não sintas que a rosa desfolhada a teus pés,

 ainda há um minuto, foi jogada por mim, com a mão do vento.

 É impossível não saibas que o pássaro,

 caído em teu quarto por um vão da janela,

 era um recado do meu pensamento! 

Depois de Tudo

Mas tudo passou tão depressa
Não consigo dormir agora.
Nunca o silêncio gritou tanto
Nas ruas da minha memória.
Como agarrar líquido o tempo
Que pelos vãos dos dedos flui?
Meu coração é hoje um pássaro
Pousado na árvore que eu fui.

1º Exercício de esperança ao ar livre

(A Menotti Del Picchia)

A manhã é tão bonita

que o melhor é não ler os jornais de hoje.

Um sol em carne viva, de tão sol.

Um convite que assusta, de tão matinal,

mas irresistível.

Joga-se o cobertor como quem sai de uma flor.

Flor macia, de lã.

Só para dar um beijo, até hoje proibido,

na boca da manhã.

Numa manhã como esta

quem não se sente autorizado a tratar por você a todo

o mundo

inclusive sua Majestade britânica?

Quem?

As próprias árvores

que se haviam esquecido de dar flores

amanheceram, já floridas.

Não há uma só, que não esteja nos oferecendo

o seu ramo de flores.

Passam os meus irmãos para o trabalho.

Biblicamente.

O céu anilado e unânime

é o vestido mais novo de Nossa Senhora do Povo.

Manhã nítida.

Nítida como um caco azul de garrafa no muro.

Nítida como as três sílabas exatas

com que certo pássaro pronuncía o seu nome.

Mas, o que há de mais belo

no mundo, não é apenas

o amanhecer;

é ser possível o amanhecer; é ser possível

a gente acordar a ver que a manhã ainda existe,

que ainda cantam os pássaros.

II

E os que não viram o amanhecer? Uns dormiram

pra todo o sempre, e os outros...

Os outros o não viram

só por terem perdido a hora, e ainda estarem dormindo

numa manhã como esta.

Manhã feita com o sangue dos primeiros,

dos que morreram antes de a ter visto,

como não lhes erguer um pensamento comovido

numa manhã como esta?

Numa manhã como esta, os outros,

os que não viram o amanhecer que estamos vendo

porque só acordarão já dia alto,

devem ser, por si próprios, os castigados de Deus.

Pois, se acordam tão tarde

numa manhã como esta é por não merecê-la.

Sofro de oeste como um girassol.

E irei correndo até ao Pacífico 

para me despedir do sol.

Porém, numa manhã como esta

me dá vontade de ser pássaro. Francamente.

Me da vontade de subir a uma árvore.

Me dá vontade

de dar vivas ao sol e a República.

Me dá vontade

numa manhã como esta

de passar pelo corpo o óleo da alegria

de que fala S. Paulo, em sua epístola aos coríntios.

Me dá vontade de ir com o povo acordar os que dor-

mem 

indiferentes a uma manhã como esta.

Para que a venham ver, e a vejam 

em homenagem aos heróis que a tornaram possível. 

A festa da máquina

I

A maravilha de uma coincidência 

repete o acontecimento e lhe põe o número de ordem.

O operário é, em menor ponto, um deus

movendo a máquina do dia e da noite.

Uma roda quer dizer o infinito.

Cada engrenagem é uma frase que as outras 

engrenagens concluem.

A máquina já adquiriu qualquer coisa de humano e 

de mágico.

E já raciocina por nós; e, se é esfinge,

será uma esfinge obsequiosa.

Não nos propõe enigmas, como a sua irmã,

nem nos concede prazo para a decifração obrigatória.

Propõe coisas exatas.

II

A multiplicação, a simultaneidade

e a supressão automática do futuro

fizeram dela um ser fantástico:

um acontecimento submetido, um monstro já sem

músculos

e sem sangue.

Uma divindade dotada de coração cheio de gentileza

mecânica.

Que muita vez enxuga as nossas lágrimas,

nos põe rodas nos pés e asas ao ombro,

e nos dispensa de qualquer saudade.

Ah, eu chamarei os anjos

para que venham ver como funcionam as suas rodas,

as suas vísceras maravilhosas.

E enfeitá-la-ei com lírios

para que ela se conserve obsequiosa e tranquila.

E os números gorjearão como pássaros

nas estatísticas da alegria.

E os anjos gostarão de ouvir o gorjeio dos números.

III

Ó máquina

tu me fazes pensar, porque há um mistério

na exatidão.

O exato é, também, maravilhoso

e tão inexplicável como a multiplicação dos peixes

e das orquídeas.

Ó máquina, tu serás o mais bonito brinquedo

do homem na sua inocência conquistada.

Porque a inocência não se perde, apenas;

conquista-se também como flor última,

depois de todas as experiências e de todas

as hecatombes.

 Amor de caboclo

O caboclo na sua choupana,

à hora em que a tarde desmaia vestida de chita

está pensando naquela estrangeira bonita

que viu apanhando café na fazenda.

(Os grãos de café debulhados

pareciam rubis e esmeraldas redondas

caindo em balaios dourados)

Um par de bois vagarosos rodeia rodeia

fazendo rodar os cilindros da moenda

uns agarrados aos outros

por dentes rombudos de pau.

Passa gritando no céu sertanejo

o último pica-pau.

“Ela não é brasileira...

Ela veio outro dia

trazendo goiabas maduras

na cesta dourada.

Ela parece de tão estrangeira

uma formiga ruiva.

Mas poe ela (ele pensa)

eu era capaz de fazer uma casa

e de plantar uma goiabeira...”

E já sentia na boca

o caldo das melancias com cheiro de terra

e o gosto matutino das goiabas...

                                                                                                                                                               

*Rombudos – o mesmo que gastos.

Amor orbital

Não preciso

fugir para a Lua

numa viagem

nupcial

na noite sideral.

Ela brilha como

um fruto branco

ao alcance de minha

mão.

O amor move o sol

e “l'atre stelle”

em torno

de nós dois.

Pra que um voo

orbital?

já os teus olhos

são dois satélites

azuis

em órbita.

As 4 irmãs e o amigo

A uma ofereci um Cristo.

A outra dei um relógio

(um relógio de parede)

A terceira abre a janela.

A última recebe o amigo.

Meu amigo que não veio

e um dia virá da rua.

A primeira em cujo peito

o alvo Cristo chora sangue,

fica a minha cabeceira,

quando sofro, em duro leito.

A segunda conta as horas,

forçando-me a ser exato

entre as mais tristes demoras...

A terceira, pitoresca,

tem sobre o seio uma rosa

estampada em tinta fresca.

A última é a que recebe

o meu pão de cada dia,

o jornal, de manhã cedo;

é a que guarda o meu mistério,

e fica a porta da rua

que vai para o cemitério.

Com a primeira me confesso.

Com a segunda conto as horas.

Com a terceira olho a paisagem.

A última – é o que lhe peço – 

será noiva do meu corpo

numa viagem sem regresso.

Ó Cristo de olhar antigo,

ó minhas horas de espera,

ó flor azul da janela!

Ó minha futura noiva

que estás a porta da rua,

onde estará meu amigo?

Meu amigo que não veio?

Canto marcial

Então o guerreiro de pluma vermelha

encheu seu carcás com cem flechas de sol. 

Rataplã.

Então o herói negro saiu da senzala

levando seus chuços com pontas de adaga

para enfrentar os batavos do prol. Rataplã.

E o luso das glórias marinhas

formando a legião das três raças em cruz

encheu de chumbo e relâmpagos

o cano do seu arcabuz.

Catapruz!

  Interrogações

O terrorista não será, porventura,

um aterrorizado?

O seu terror não será uma forma

de amor?

Amor a uma ideia, a uma flâmula

e – se Jim Crow – amor a à sua cor?

Um petardo que hoje quebra o muro

não será amanhã um flor?

Deus não fustiga os pecadores com

o terror

e com o relâmpago dessa sua forma

de amor?

A bíblia do Senhor para admoestar

as suas mais-que-frágeis criaturas 

não é a do terror?

Não foi com um chicote em punho

que Deus se fez homem

(tão homem quanto (hoje) um homem

fôr)

pra expulsar os vendilhões de tem-

plo

pelo terror?

Ou pela santidade do terror?

Terrível, mas, no quadro de culpas,

a dinamite faz o terrorista 

sonhar com o prêmio Nobel

Maior terror não é o que, hoje,

paira sobre nós com a perspectiva

da destruição nuclear

num luxo

asiático

lunático?

Mãe-preta

Havia uma voz de choro

dentro da noite brasileira:

“druma yoyosinho

que a cuca já i vem;

papai foi na roça

mamãe logo vem...”

E a noite punha em cada sonho da criança

uma porção de lanterninhas de ouro.

E o dia era um bazar onde havia brinquedos

bolas de joá, penas de arara ou papagaios;

dia-palhaço oferecendo os seus tucanos de veludo

árvores-carnaval que jogavam entrudo.

Cada criança ainda em botão 

chupava ao peito de carvão de uma ama escrava

a alva espuma de um luar gostoso tão gostoso

que o pequerrucho resmungava

pisca-piscando os dois olhinhos de topázio

cheios de gozo.

Parou o bate-pé dos pretos no terreiro.

Lá fora anda a invernia assobiando assobiando,

O céu negro quebrou a lua atrás do morro.

Quem é que está gritando por socorro?

Quem é que está fazendo este rumor?

As folhas do canavial

cortam como navalhas:

por isso ao passar por elas

o vento grita de dor...

(O céu negro quebrou a lua atrás do morro).

“Druma yoyosinho

que a cuca já i vem;

papai foi na roça

mamãe logo vem...”

                                                                                                                                                            * Entrudo – os três dias que precedem a entrada da Quaresma.

 Mar da China

Uma espada

que do palácio

de um rei de ouros

foi jogada

ao mar.

Foi jogada ao mar.

E a metamorfose:

um peixe-espada,

um espadarte

um objeto de arte.

Um objeto

de arte

na mão do rei

de espadas.

Com que arte

vibra agora o mar

 a sua espada.

A sua

espada

já multiplicada

entre os demais

peixes.

Entre as demais

espadas.

No noturno lutar

contra si mesmo

antigo pirata

hoje rei de espadas

homem-rã de prata

chim espadachim

com os seus espad'

artes.

Entre feixes de

peixes.

Espada contra espada 

chim contra chim.

Luta por um reino?

por uma rainha?

Por nada.

Luta consigo mesmo

sem nenhum fim.

A espada do rei

de ouros

na mão do rei

de espadas.

Multiplicação dos peixes

Súbito

uma rede de pescador e toda uma popula-

ção piscosa

pu-lula entre o xadrez da malha

e o das escamas, numa só escumalha.

Nunca tanto xis de tanto peixe.

Um deles, com a cauda em repuxo,

se conserva vivo por mais tempo, ao sol.

Vivia, há um minuto,

dentro d'água.

Movendo-se

livre e belo

(e esse minuto trêmulo ainda lhe cin-

tila

no dorso, ainda molhado).

Natureza morta

Parou o relógio, os peixes

flutuaram mortos, foi o sol

que caiu na praça pública.

Temos, todos, a mão molhada

no rio rubro do destino.

O homem acontece

cada vez mais, e o acontecimento

sorri, sobre as patas de bronze

como um elefante cor de cinza

sobre campo blau.

O mal-me-quer floriu na boca

do terror e agora os pássaros,

de asa cortada, começaram

a andar sobre o mesmo horizonte

onde deslizam as serpentes.

O fruto do silêncio pende da árvore.

As borboletas foram abolidas.

Rosa secreta e quente, a vida.

Mas parou o relógio, súbito.

Não se ouve, sequer, a flauta

que resumia as lágrimas das coisas.

Pã arrasta o cadáver de Sírinx

no mundo da metamorfose.  

O homem que brigou com as palavras

Já não há razão para o ódio

num universo em que cada vez são maiores

os motivos de amor.

Amor que é solidariedade diante do fim próximo.

Mas não adianta jogar flores

sobre uma determinação terrível com a sua.

Intratável, a barba áspera deu-lhe o aspecto

de um deus vivo arrancado a uma cruz viva.

Talvez que o ato que o feriu pudesse ser esclarecido.

Mas ele não aceita explicação alguma.

Agora, nem um anjo o convence.

Nem a filha. Nem a esposa amorosa.

Pois ele é um ressentido e, antes de tudo,

o ressentido é um homem que brigou com as palavras. 

O homem que foi diabo

I
Então o andarilho de botas
que andava no sertão com barracas de lona
(cidades tão redondas e tão claras
como dias de cal pelas lombas das grotas)
fora cercado pelos índios
com cocares azuis de arara
ou capacetes verdes de papagaios,
e tangas com peles de onça.

Em vão lhes pediu que contassem
de onde provinham os sinais de outro escondido
na argila amorosa e clara.

Caía a noite como se um tição
esparramasse uma porção de brasas vivas
no côncavo do silêncio taciturno
como as fagulhas que as locomotivas
jogam num túnel...

O mistério passeava os olhos na tocaia
maracajá rajado pronto para dar pulos
em quem passasse distraído junto às moitas
de samambaia.

Os índios cada vez mais numerosos
em atitude ameaçadora, em bárbaro alarido
se agrupavam em torno; um deles, quase nu,
esticou o seu arco e fincou uma flecha
no peito de um jacu.

Nunca o paulista
sentiu a solidão tão cheia de esmeraldas!

                                                                                                                                                               

Maracajá – mamífero carnívoro da família dos felídeos, espécie de gato-do-mato.

II

“Ó filhos do mato, ó selvagens

coroados de penas verdes!

Eu sou o filho do fogo

que tenho castelos de lua

possuo cidades de sol:

a forja das madrugadas

é a palma da minha mão;

sou eu quem governa o trovão...

Sou eu, pelas grutas de breu,

quem abre a porta do dia;

quem passa de noite ao longe

montando o cavalo de vento

chicoteado de relâmpagos

sou eu.”

“Não me quereis indicar

o ouro que o chão revelou.

Pois bem; para mostrar-vos quem sou

eu vou lançar sobre vós

todo esse fogo que há no céu:

sereis neste instante queimados

na chama do meu fogaréu...”

Foi quando o guerreiro vestido de couro

arremessou um clarão mais violento que o dia,

que pareceu um relâmpago de ouro 

sobre a fogueira encarnada que o vento lambia.

Um grito de encanto ou de espanto abalou o sertão

(o fogo estralava na brasa das achas acesas;

o fogaréu das estrelas

pôs brasas azuis pelo céu de carvão).

E todos os índios, tomados de assombro

caíram, com a face e com os joelhos no chão

a gritar por quem era...

Anhanguera!

Anhanguera!

O suspeito

Essa entrada foi feita só para você

KAFKA, “A porta da Lei”

I

Seu crime é haver um outro crime,

cometido por outro que, ó coincidência,

lhe tem o mesmo nome.

As hipóteses são irmãs do infinito.

Detido, não soube explicar-se de pronto.

Por mal saber a nossa língua, e mesmo

porque as palavras pouco explicam, à hora

dos equívocos.

A mais difícil prova é a da inocência.

O cadáver da moça, a encaixotada morta,

loura – tão loura quanto hermética – 

foi encontrado no navio, e já em pleno leito

de safira?

E ei-lo detido, por suspeito.

Quem conseguiu, com a mão de pluma, sub-reptícia, 

colocar um petardo – não se sabe ainda como – 

sob a tribuna em flor das comemorações?

E justamente à hora do desfile?

Um alguém tão secreto que é Ninguém.

Ele é esse Ninguém.

Esse Ninguém que tanto pode ser o autor de todas as

coisas criadas por Deus

como não ser autor de nada, inocente.

Que tanto pode ter um olho só, na testa,

à feição de cíclope (ou ser o rei de Ítaca)

como ter muitos olhos, e por todo o corpo, à maneira 

do sol,

pelo vão das folhas.

Ou ser, apenas, um dos quatro animais que rodeiam

o trono

de Jeová, no Apocalipse.

II

Não é a ele, evidentemente, que se dirigem  

os dez mandamentos.

(Não furtarás, não matarás, não cobiçarás

a mulher do teu próximo...)

Porque é ele a terceira pessoa.

Eu cometo os meus crimes, tu os teus,

mas, à hora da suspeita, à hora gramatical da culpa

só existe a terceira pessoa.

O que, vítima de um primeiro equívoco policial,

jamais conseguirá ser inocente.

O tocador de clarineta

Quando ouvires o pássaro

cantar em frente do teu quarto,

naturalmente em vão,

não penses

que sou eu que aí vim tocar,

não.

Quando o vento disser,

ao teu ouvido de mulher,

uma palavra

branca e fria como a cerração,

não penses que o vento fui eu,

não.

Quando receberes

uma carta anônima, trazida

por secreta mão

– quem será que assim me acusa? –

eu é que não serei,

não.

Quando ouvires, porém, no escuro,

a goteira caindo

sobre o triste chão, aí, então,

serei eu que estou batendo

na pedra

do teu coração.

Os olhos da fotografia

Ela perdeu na guerra o filho

mas guardou-lhe a fotografia

olhando de frente.

Guardou, principalmente,

os olhos da fotografia

por onde o morto olha de frente

(depois de tanta luta)

o mundo em que vivemos.

Todo morto é mais sincero

do que quando vestido de palavras.

A vida é, quase sempre,

uma falsificação das coisas.

Assim, o da fotografia 

cuja malícia é olhar de frente

(depois de tanta luta)

adquiriu uma maior verdade.

Maior, depois de fria.

A ausência da fala humana

lhe dá o prestígio da sinceridade

absoluta.

Os olhos da fotografia seguem-na,

de frente – 

olhos por onde o morto espia

insistentemente 

a sua mãe e o mapa-mundi.

Pequeno Canto Ex-Ótico

Chorar não basta 

pra dignificar

a tristeza.

Já não cabe 

a tristeza, no caos

de agora. 

O encanto ótico

tornou o pranto ex-

ótico.

Um coice 

de cavalo

no comício, ao

invés de fazer

brotar a fonte,

no monte,

me fez secar

a fonte

da mágoa.

O aterrorizado não 

chora.

É um ser em quem

a lágrima,

dura como diamante,

não molha;

risca

o vidro dos olhos.

Lágrima?

Só a do minuto

no olho do relógio. 

Lágrima?

Só a da sílaba

no poema.

Lágrima?

Só a gota de suor

na fronte.

Lágrima?

Coisa íntima

e ínfima

diante do espeté-

culo.

Rosaúna

O sonho de Rosaúna

era cantar como um pássaro

numa estação de rádio.

O sonho de Rosaúna

era ter cabelo liso,

não louro pra não ser falso.

O sonho de Rosaúna

mais do que qualquer riqueza

era ser noiva de branco.

Rosaúna, irmã da Noite...

mas a quem cabia a culpa

mais celeste do que sua?

Eu mamei leite de escrava

mas Rosaúna era livre

como um voo de andorinha.

Se houvesse democracia

quisera o meu pensamento

livre como Rosaúna...

Sol de Metal

        A Fabio Lucas

  

1

Uma lua se automovendo

no alto do edifício.

A deusa da propaganda.

O transeunte,

um animal lírico-visual.

O anúncio cai da noite

pelo vão de seus olhos.

Como o fruto aceso

de uma árvore de natal.

O transeunte 

foi feito para ver

(e se convencer)

Mas quem vê a face 

do anúncio

não lhe vê a outra face

da lua.

O sol de metal que está

atrás do anúncio.

A máquina

que é um dédalo de dedos.

Ou de dedos sem dedal.

Carretéis.

A fábrica

“N. Sª

da Anunciação.”

2

Uma peça se automovendo

mas centenas de outras 

se automovendo antes dela

atrás do anúncio.

A lógica terrível

em que as peças se engre-

nam

umas concluindo 

o que as outras dizem,

atrás do anúncio.

Mas que será que as outras 

dizem,

atrás do anúncio.

O suor sujo escorrendo

em vogais de óleo

(atrás do anúncio) do rosto

do operário na mão

de N. Sª

da Anunciação

(Atrás do anúncio) como 

um pré (a) núncio.

3

A manhã dátilo-rosa 

o estridente trinado

datilográfico

no arranhacéu de vidro

o comércio gorjeando

nas ruas

a greve o comício 

as lágrimas

a gás lacrimogênio

o operário núncio

de um mundo só

os produtos em série

em procissão uns atrás

de outros ao fim

da paisagem em viagem

afinal a noite a grande

noite industrial

cercada de letreiros

resplandecentes

sol de metal a lua

se automobilando

no alto do edifício 

ela mesma a noite uma

Nossa Senhora 

da Anunciação.

Ou do Anúncio?  

Viagem para me esconder

Queimei a última fotografia

pra não deixar sequer um traço

do meu rosto por onde, a cada passo

me descobrissem na cidade estranha.

Destruí, em pedaços bem miúdos 

a última carta do meu punho

como quem desfizesse um testemunho

comprometedor, a hora da viagem.

Rasguei meu último soneto

não por mim, mas por causa do estilo.

Para poder, depois, viver tranquilo.

Guardei o meu maior segredo numa furna.

Boca noturna,

quieta, quieta, sem nenhuma palavra.

A lanterna mágica

E foi
tão grande o seu desespero
na encruzilhada 
e a noite era tão escura
na floresta e nos campos,
que o próprio Currupira
ficou com pena
e lhe arranjou uma lanterna
de pirilampos.

“Pouco importa
que a noite seja escura,
porque foi apanhar água
no ribeirão
e quebrou seu pote branco
numa pedra do barranco
fazendo esta escuridão.

Vá por aqui, direitinho,
com esta lanterna
na mão, alumiando o caminho...
e você encontrará o que procura!”

E ele saiu pelo sertão,
procurando o Sol da Terra
com uma lanterna de pirilampos 
na mão.


Sob um guarda-chuva
   
As luzes caíram trêmulas, na calçada.
E escorrem líquidas.

São luzes de todas as cores,
em pequenos naufrágios sobre o asfalto.

Se eu pudesse gemer como este vento,
como diria o poeta. . . 
E abro o pequeno céu com asa de morcego
mas chove em mim pelo vão de uma estrela.

A chuva me dá, sempre, uma sensação de raiz.
Tenho a impressão de estar coberto
de folhas verdes, espirrando água.
O mar estronda, carregado de prata
e peixes.
E eu logo penso em meu pai, lavrador.
Roupa cheirando chuva, o cabelo escorrido na testa.
Os sapatos no barro.
A chuva, para ele, era uma festa com arco-íris
ou sem arco-íris.

Pássaro branco sob o guarda-chuva
em exercício de ficar parado
sinto-me preso entre os quatro pontos cardeais
desta esquina pingando horas.
Nada mais falso do que um boletim meteorológico.

Ganhou da lua e da minha esperança.
Onde estarão os pequeninos barcos de papel de minha infância?
Estarão jogados, como objetos já sem uso
no cemitério dos navios mortos?

Penso na seca do Nordeste
no país das fatalidades cíclicas e dos contrastes
entre a rosa do sol e o Dilúvio.
A rosa do sol escondida no abismo do mapa
inteiramente cor de cinza.
A sensação da ausência, a árvore da chuva
desfeita em galhos torrenciais.
E eu, aqui, a afogar-me em água e, lá, o Nordeste de rosto enxuto.


2
O céu me atrai, porém a terra — com este cheiro 
de chuva —
me dá uma sensação de raiz.

A terra pode mais que o céu, quando a chuva
me molha a memória, me fecunda,
e eu sinto peixes e orquídeas no corpo.
Mas enquanto a chuva cai, torrencial,
e o vento a arrasta pelos cabelos de prata,
fico pensando, sob o meu guarda-chuva.

Penso que é absurdo comparar com a chuva
as nossas lágrimas (isso é demais, ó poeta).
Lágrimas quentes, que nos queimam os olhos,
e caem por dentro sobre ocultas feridas,
com este choro sem sal.

Além disso, os problemas municipais já esquecidos
e os nacionais, também, renascem, sob a chuva.
Os automóveis gritam, pedindo passagem,
uns roucos, outros tocando um começo de música.
Discutem prefeitura e tarde escura
a eterna questão do trânsito.
Um trovão quis contar-me um violento segredo
mas soletrou, apenas. Que monstruosa verdade
não terá ele pretendido dizer-me?

3
Deus rabiscou no espaço uma palavra de fogo
que não pude entender, por não saber hebraico,
mas que deve estar escrita em alguma passagem da Bíblia.
Onde terá caído esta faísca elétrica?

O que vale, pra mim, é que a casinha pequenina
onde nasceu o nosso amor, tem um coqueiro ao lado.

E se Franklin inventou pára-raios de luxo
para os arranha-céus, Deus botou um coqueiro
para servir de pára-raios junto à casa do pobre.

Dia sem céu.
(Nisto um transeunte

saiu correndo, atrás do seu chapéu)

Trem da noroeste

Olhos oblíquos,
pestanas ruivas;
é o homem bíblico
multiplicado
pelo futuro
pelo presente
pelo passado.
E a terra enigma
modela o outro
(ainda criança
que há dentro dele)
à sua imagem
e semelhança.
Porque ele mesmo
cortado ao meio,
ficou lá longe
e entre o que veio
e o que não veio
o azul-atlântico
lava a memória
do que não veio.
Rostos em viagem.
Rostos em série.
Baralho humano.
Novas trombetas
de Jericó.
A hora futura
que Deus escreve
por linhas tortas
no mural rude
da manhã clara,
imprime aos rostos
judeus, lituanos,
sírios e russos
o ensaio vivo
de um mundo só.
Nisto o trem pára.
Que face é aquela
que se debruça
numa janela?

É a face do outro?


Poemas do Poeta Cassiano Ricardo extraído do site da Fundação Cultural Cassiano Ricardo
http://www.fccr.org.br/index.php/institucional/151-cassiano-ricardo/575-livro-09